Son las almas del ocaso,
Que alborotan la fortuna,
Amenazando a la odisea,
Al viajante, al extranjero,
De aperlado porvenir.
Si no está en prosa,
Y no es en verso,
Lo son tus ojos,
Lo son tus besos,
Es algo ajeno,
Es algo eterno,
Es algo oculto,
Es un secreto,
Las horas hablan
Sin conocer.
Se nubla el cielo,
Y caen cortinas,
El alma escucha
A las plegarias,
El tiempo es oro,
El agua es paz,
La historia es una,
La cuentan más.
Verdad ninguna,
Sin prioridad.
Son las almas del ocaso,
Que administran la fortuna,
Cuentagotas de historias,
Anhelantes, disruptivas,
De amielado porvenir.
Son las almas del ocaso...